Uma página. Na semana um, você escreve uma carta para si mesmo — o peso que você está carregando, o cômodo que você está fechando, o que você de fato quer. Então você a sela e não a abre até a última noite. Seis semanas depois você a relê e vê o que o peso fez.
Este site não guarda conta, nem login, nem cópia de uma única palavra que você escreve. Isso não é um recurso que falta — é o ponto inteiro. Não guardamos as suas palavras. Tampouco Deus leva a conta. Você não é uma linha num banco de dados; você é o templo agora. A glória nunca foi armazenada — ela habita. Então você abre espaço e carrega a carta. O papel que você pode segurar, dobrar e selar é o lar certo para palavras tão honestas.
Escrita para mim mesmo, na semana um. Não abrir até a última noite.
O peso que estou carregando para dentro destas seis semanas —
O único cômodo que mantive fechado — um hábito, um relacionamento, um luto — e o que ele me custa —
O que eu de fato quero é a Ti, não apenas o que Tu dás. Aqui é onde isso custa a ser verdade —
Se Tu pareceres distante na terceira semana, lembra-me disto —
O único ritmo que espero ainda estar mantendo quando isto terminar —
Dobre em três · marque do lado de fora "não abrir até ____" · guarde onde você a verá.
Comece na semana um. Abra na semana sete. É sua — nós nunca a vemos.